les mollets moteurs

Il y a des périodes où la vie se montre clémente et douce. D’autres où elle donne l’impression de s’acharner à nous mener la vie dure. La semaine que nous venons de passer nous a montré le mauvais revers de la médaille.

Nous venons de vivre des journées faites d’hôpitaux, de discussions médicales, de pharmacies et d’ordonnances. Nous venons d’apprendre toute une liste de vocabulaire que l’on aurait préféré ne pas connaître. Suite à un séjour de l’un des mollets sur un lit d’hôpital, on nous apprend qu’il faut abandonner l’idée de poursuivre le périple et rentrer en France. Le vélo étant accusé médicalement de ne pas être adapté à l’état de santé actuel. De bien tristes heures ont suivi cette nouvelle. Arrêter le vélo en pleine course correspond à nous arracher le cœur. Rentrer en France nous semble inenvisageable alors qu’il nous reste encore 4 mois de voyage.

Alors, à force de questions, les médecins nous disent que l‘on peut essayer de continuer notre route, mais que les vélos doivent rester au garage. Pas d’efforts trop intenses, nous dit-on.

On a fait de gros gloups, on a séché de grosses larmes, on s’est mouché le nez à longueur de jours, on a gardé les yeux ouverts à longueur de nuits. Et puis, nous avons essayé d’accepter ce changement de direction imposé. Nous avons péniblement laissé nos vélos à un amigo croisé en chemin, avons troqué nos sacoches contre des sacs à dos de fortune et nos mollets contre des pouces.

Nous avons décidé de poursuivre le voyage, différemment, comme cette chienne de vie l’exigeait. Nous partons désormais à la découverte des fermes écologiques en stop, où nous serons volontaires le temps de quelques semaines. L’expérience se voudra certainement intéressante en rencontres et le changement de cap soudain.

Il était hors de question de poursuivre l’itinéraire prévu en changeant de mode de transport. Nos bicyclettes nous auraient manquées. Hors de questions de penser ou de dire : « tu imagines, si nous avions été à vélo ». Parfois, le changement doit être très radical pour s’efforcer de l’accepter.

Nous continuerons nos bafouilles régulières. Feu les mollets moteurs, bonjour la force mentale motrice.

On ne vous l’apprendra peut-être pas : l’Argentine et le foot ne font qu’un. Chaque village, même celui où trône une seule maison, possède son stade de foot. Terrain de terre battue et de poussière avec des buts en bois mort pour les coins les plus reculés, vraie pelouse verte et spots de lumière pour les grandes villes. Peut importe le terrain, l’important est de jouer.

Les femmes jouent au foot et s’entraînent à jongler du ballon dans la rue sans que cela ne surprenne personne (sauf nous). Les familles montent à quatre sur un scooter pour rejoindre le parc le plus proche et improviser une partie où les plus petits font des passements de jambes et des dribles extraordinaires. Chaque petite partie de foot entre amis est un plaisir pour les spectateurs. Les argentins savent jouer au foot, il n’y a aucun doute. Les petits enfants, habillés comme de vrais champions, suivent leur entraînement de foot hebdomadaire. Les bébés font leurs premiers pas entraînés derrière la pelota (=le ballon).

Le dimanche soir, on ne sait dénombrer le nombre de matchs de football retransmis à la télé sur la chaîne publique. Les discussions vont bon train autour du foot, d’une bonne bière et d’un asado (barbecue). Chaque but est suivi d’un interminable « gooooooooaaaaaaaaaaaallllll » des commentateurs.

Pour permettre aux argentins de nous situer géographiquement en France, il faut leur dire que nous sommes à mi-chemin entre le PSG et l’OM.

Charge à nous de se trouver une petite place au milieu des supporters et surtout, surtout, de choisir la bonne équipe à supporter.

De Cafayate nous voilà partis. Bien entendu, après avoir goûté les glaces au vin Cabernet (vin rouge) et Torrontes (vin blanc) délicieusement équilibrées accompagnées d’un sorbet poire et d’un autre au dulce de leche (confiture de lait = LA spécialité argentine), dégusté aux différents cépages des alentours avec un petit fromage de chèvre au basilic (hum, un petit retour gastronomique en France) et plaisanté avec les frères bouchers du coin de la rue.

Nous commençons à filer, nos mollets reprennent goût à la route, il fait chaud, nous quittons les jambes longues et enfilons un simple tee-shirt. Le nez dans le petit vent frais du matin, nous suivons pendant quelques dizaines de kilomètres encore les vignes.

A peine franchie la région Tucuman, d’étranges nuages gris obstruent le ciel, le vent se lève, le sable tourbillonne comme dans un western et s’infiltre en chaque repli de nos corps . Nous ne le savons pas encore, il ne s’agit là que d’un début. Les jours qui suivent sont terriblement venteux.

Nous roulons à 7km/h de moyenne, le vent du sud nous faisant front. Nous rageons car nous avons devant nous une belle ligne droite bien asphaltée mais les efforts sur les pédales sont vains.

Harassés chaque soir par ces journées énergivores et improductives, nous trouvons refuge au pied d’une église, puis dans un abri de berger et enfin sur une place de village pour protéger la tente du vent et nous dormons du sommeil du juste, après une soupe/polenta et un effort inconsidéré pour parvenir à lire une seule page de roman. Le vent s’endort avec nous et se réveillera demain matin au moment du départ. Mère nature peut être bien dure.