les mollets moteurs

Ce qui est beau, lorsque l’on décide de voyager, c’est que ça ne s’arrête jamais. On voyage physiquement, on voyage dans nos têtes, on rêve, on suppose, on imagine, on se laisse porter, on intervient, on a les sens en éveille, peu importe le lieu, l’important est que le mental s’emballe bien plus vite que les bagages. On imagine alors notre nouveau départ, celui qui aura lieu vers la France. Nous partons dans quelques jours. Le samedi 8 février, alors que la France sera plongée dans un grand sommeil, notre avion quittera Buenos Aires. La France, après un an d’absence, nous laisse entrevoir de grands rêves.

Nous allons y trouver du fromage, du saucisson et du bon beurre salé, des tartes aux pommes et des viandes en sauce, de la neige bien fraîche pour faire de grandes randonnées en raquettes, une famille qui nous aime et nous soutient, des amis pour nous faire rire et pleurer, des douches chaudes à peine le robinet tourné, le confort partout, tout le temps, une sécurité absolue dans les rues, du parfum, du maquillage, des vêtements diversifiés, un chez-nous fixe que l’on ne doit pas replier chaque matin, des routes de qualité, des saisons marquées et poétiques, des chemins balisés pour pouvoir randonner en toute autonomie, des régions pleines de spécialités, comprendre d’où vient l’expression « les loulous » utilisée à tour de bras dans beaucoup de mails que nous recevons, retrouver chacun dans des vies qui ont évoluées.

Nous allons découvrir les mers, les montagnes, les plaines et les rivages, les changements et les évolutions, les combats, les envies, sur un territoire que l’on peut parcourir le temps d’une échappée belle.

Mais comme tout voyage est une surprise, il y aura forcément des inexactitudes et des différences entre la pensée et la réalité. Et c’est cela qui motive à aller vers ce nouvel inconnu.

Petite France, toi qui fais rêver tant de voyageurs à travers le monde, fais rêver aussi tes propres habitants ! Por favor

L’arrivée à Buenos Aires était synonyme, dès le début du voyage, de la fin de ce même voyage. Et nous y voilà maintenant.

La ville grouille de toutes parts. C’est le petit matin, il est à peine 6h et déjà le thermomètre indique 35°C. Nous n’hallucinons pas, il fait bel et bien une chaleur diabolique. Les températures sont tellement extrêmes que la ville souffre de coupures de courant impliquant panne d’air conditionné et absence d’eau. C’est de la survie des habitants dont-il est question. Et nous arrivons dans ces conditions, mochila au dos, essayant de trouver le moindre courant d’air, la plus petite ombre. Par chance, un oasis, la maison d’un couple de coachsurfers qui nous héberge avec la plus grande sympathie.

Nous vivons au rythme argentin, des heures de repas décalées, des moments de partage autour de grands matés, des siestes en fin d’après-midi, des dîners aux heures des rêves. Nous découvrons la ville sous le pas lourd de nos corps meurtris par la chaleur humide. 40°C, 46°C, 42°C, nous regardons les chiffres défiler. Puis, tout à coup, sans prévenir, la tempête, un vent incroyable qui fait claquer les portes, brise les fenêtres, arrache les arbres, en 5 minutes de temps. Et enfin une pluie forte s’abat sur la ville. Cette pluie qui vient rafraîchir l’atmosphère pour une courte journée, avant que le soleil ne sévisse de nouveau.

Après de multiples rebondissements non maîtrisables de type « organisation argentine », nous retrouvons nos vélos, puis les affaires que nous avions laissées à notre amigo il y a quelques mois. Les retrouvailles avec nos vélos sont teintées d’une vive émotion et nous ne tardons pas à leur faire fête. Une grande manifestation appelée masa critica (= la masse critique), dans la même veine que nos vélo-rutions occidentales, a lieu dimanche. On remonte en selle et nos vélos, que l’on sent rouillés d’avoir si peu fait d’exercices ces derniers mois, avalent le bitume avec frénésie. Ils sont heureux, et nous aussi. Nous sillonnons Buenos Aires, des quartiers les plus populaires aux plus pauvres, des zones les plus riches aux plus bobos, nous découvrons un Buenos Aires de jour et de nuit, pendant plus de 4 heures de pédalage. Nous donnons nos derniers coups de pédales sur les routes sud américaines, nous le sentons, une page va se tourner au coin de cette rue, après notre arrivée sur la place de l’Obélisque.

Comme si la boucle revenait sur elle tranquillement, nous écoutons la sélection musicale que nos copains nous ont préparé avant notre départ, nous cherchons des cartons pour l’emballage de nos vélos, nous avons une boule au ventre de regarder vers l’inconnu que nous allons découvrir dans quelques jours en même temps qu’une excitation vive pour les nouvelles découvertes que nous allons faire dans ce lointain pays qu’est la France.

Vous souvenez-vous du short de Mathilde ? Celui qu’elle avait acheté pour bricoler dans la ferme ? Et bien ce short, au fur et à mesure des rencontres s’est avéré trop dangereux pour sa sécurité. Se sentant menacée par des regards hargneux, des réactions trop vives pour un écusson non désiré, elle a décidé d’en finir avec l’étiquette.

Elle l’a customisé en short passe-partout, afin de pouvoir poursuivre son voyage paisiblement et en harmonie avec les gens qui l’entoure.